Среди комментариев к нескольким моим опусам, есть один особенный. Он неизбежно появляется под каждой из моих публикаций, причем от разных людей.
Ну это же очевидно, согласитесь, все бабы пишут под псевдонимом Олег Батлук.
Я раз от раза жду этот комментарий и даже немного нервничаю, если его долго нет. А когда он наконец выходит в полный рост, весь такой красивый, я радуюсь. И радуюсь искренне.
«Баба писала!» — для меня это большой, огромный комплимент. Пусть он и не являлся таковым по замыслу его автора.
Это прекрасно, что во мне есть женские качества, за которые меня подозревают в принадлежности к другому полу.
Эти качества делают меня полнее как личность, объемнее, выпуклее в переносном, не физическом смысле. Про объемную личность это я загнул, конечно, вы уж просите за нескромность — драматургия требует.
Я всегда завидовал женщинам из-за этих качеств. Которых много.
Подозреваю, женщины вообще технологически побогаче и поинтереснее мужчин. Что объяснимо, ведь они, по преданию, были созданы после мужчин, а значит, наделены более качественной прошивкой.
Например, я завидовал женщинам из-за их способности видеть на 360 градусов. Это то, что сейчас известно как технология дополненной реальности, или VR. Мужчины умеют видеть только на 180 градусов. Дальше у них шея не поворачивается. У женщин поворачивается.
Да что там, я завидовал самым базовым установкам. Тем, из-за которых мужчины часто подсмеиваются над женщинами. Та самая женская эмоциональность — я ей завидовал. У женщины внутри изначально — вся палитра красок, а не одна баночка с черной гуашью, которую мужчина в детстве стырил со стола у своего папы.
Жить с радугой внутри — как такому не завидовать?
Мужчины по сравнению с женщинами в этом аспекте — эмоциональные нищеброды.
Женщина — как французская кухня, где только для оттенков ощущений придумано целое отдельное меню, а мужики — кухня английская, fish & chips, кушай не обляпайся (да простят меня англичане).
Так эти fish & chips нет, чтобы честно завидовать, как я, они еще и подсмеиваются! Мол, женщины — те еще Мальвины с фиолетовыми волосами, турбулентные и непредсказуемые. А мы — нет, мы другие, Буратины из цельного куска дерева, эбонитовая палочка.
Только эта с виду простая и цельная эбонитовая палочка со временем так эбонет, что мало не покажется. Потому что у каждого Буратины внутри — аж по две Мальвины, запертые на ключ «мужественности». И когда петарда взрывается, среднестатистический мужик не может понять, откуда в нем столько конфетти.
Наконец, с рождением сына Артема во мне проснулся материнский инстинкт. Возможно, я сейчас ляпну самую несусветную из своих ересей, но мне кажется, что в определенной дозировке материнский инстинкт изначально заложен в каждом отце. Просто отцы ему страшно сопротивляются, когда обнаруживают: это что за ерунда, а вдруг сейчас еще молоко польется?
Мой материнский инстинкт робко постучался и спросил: можно я тут в дверях постою? А я сказал, заходи, друг, и садись, нечего дорогому гостю в дверях стоять. С тех пор ни разу не пожалел, что впустил.
«Баба писала!» — именно, она, родимая.
Буду холить ее и лелеять в себе, эту бабу, чтобы и писала, и думала, и принимала решения.
А Буратины пусть идут лесом. Откуда, собственно, и пришли.
Свежие комментарии